In compagnia del Papirio



Gradisca, Presidente

Ora si rilassi. Faccia un bel respiro e resista un altro po’. Non le chiedo di rimanere in apnea fino al giorno delle elezioni ma di far fondo alla sua esperienza politica, ormai evidente anche per i suoi avversari ( anche se persistono a dichiarare il contrario: la verità è che la temono, e fanno bene), grazie alla quale avrà certamente inteso che una parola sbagliata può costare cara.

Ricordo del mio primo voto, avevo appena raggiunto la maggiore età, e della sua discutibile (e discussa) dichiarazione pubblica, che poi le causò la sconfitta ed allora tutti le cantarono, con ironia, “per 24mila voti”. Io, allora, ero tutto preso da un fervore democratico, finalmente la mia voce – o meglio una mia crocetta- poteva incidere sulle scelte del Paese. Valevo qualcosa anche se, appunto, ero solo una croce, una voce insonorizzata che avrebbe trovato riscontro nell’azione politica della formazione che con fermezza votai.

Lo ammetto, Presidente! Io ero tra quei <<coglioni>> che votò a sinistra.

Le sue parole mi convinsero a farlo, pensi un po’: quindi, aggiungo, doppiamente coglione. Da qui a poco me ne sarei pentito, già durante la spartizione delle poltrone, tanto care ai deretani di sinistra quanto a quelli di destra e di centro, ovviamente. Ci fu un inghippo ed evidentemente qualcuno sfilò via la sedia ad una percentuale di deputati, avente pieno diritto a prendere quel posto, così che poi si ritrovassero in piedi ma con uno stipendio che la mia famiglia, da quindici anni in causa contro un padre che si ostina a non versare gli alimenti nonostante sulle spalle gli pesino due condanne penali, non osiamo neanche sognare. C’era e c’è sempre un però nelle storie e questa non vi fa eccezione alcuna: è stabilito che per accedere alla pensione da parlamentare debba trascorrere un tempo limite di 24 mesi  e fato volle che l’allora Governo Prodi rimase in piedi giusto il tempo per spartire gli avanzi a chi aveva sorretto una struttura destinata a crollare già dalla nascita, poiché sorta col solo obiettivo di sfasciarla, come qualcun altro disse. Un aborto mancato.

Quando cadde, finalmente, quel pietoso Governo io esultai: la fidanzata del mio coinquilino si segnò il giorno su una lavagnetta e, posso affermare, che brindammo per l’occasione. Ero studente iscritto al primo anno di Scienze Umanistiche, Laurea breve che ho conseguito nel Dicembre 2009, e mi ritrovai già pentito del mio sbaglio alle urne ed ebbi tempo di riflettere e soprattutto di osservare, con atteggiamento meno passionale, ciò che accadeva.

Non era lei la catastrofe del Paese, come urlavano alle manifestazioni alle quali partecipai – molte volte per rincorrere un pelo, quello che tira più di un carro di buoi-, lei mi capirà la gioventù è anche questo ma non si può, di certo, scendere sempre in piazza a risolvere i propri problemi. Incorniciati da un cordone di transenne, o come cani sciolti, pensavo di essere Valerio Papirio. E non massa.

Urlavo le mie idee, ma perlopiù volavano “Vaffanculo” gratuiti, e mi ritenevo non appartenente o, meglio dire, militante di uno specifico partito. Credevo, al tempo, alla capacità di un uomo di autodeterminarsi, senza alcun bisogno di Istituzioni o classe politica, atta a gestire la cosa pubblica. Credevo in un principio, che in ogni persona vi fosse un fondo di bene che spinge verso l’altro, ad abbracciare il prossimo, fosse stato anche un albero, o un cavallo. In questa idea non c’erano bandiere ma sui furgoni, detentori delle casse dalle quali rombava la musica alta, sempre in prima fila, c’erano eccome! Era ovvio, e sorse spontanea, farsi una domanda e darsi una risposta, a quel punto: “sono solo un numero?”. “Si”. Per elaborare questo teorema ce ne ho messo di tempo, forse perché con i numeri non ci so fare.

Immaginai, allora, di essere una biglia in mezzo ad altre biglie, lanciate contro un birillo e quel birillo portava, e porta, la sua faccia Presidente. E, lungi dal fare ironia, con lei non stanno giocando e stanno affinando la mira (chi ha buone orecchie..). I commercianti di Milano, però, da quel giorno si sono ritrovati con altissime richieste del manufatto ritraente il Duomo. Il feticismo non è solo roba da giornaletto porno: quante lenzuola sfatte abbiamo annusato? Il disastro non era lei, Presidente, e il bambino chi urlava al lupo era la sinistra che continua ad accusarla di essere un dittatore, come e più di un novello Benito Mussolini, data la statura più o meno simile: il che è come dire che io, che sono alto circa un metro e settanta, qualora decidessi di entrare in politica, potrei diventare come Adolf Hitler. Quel bambino si è trasformato in lupo e si sta inghiottendo da solo, tanto è affamato: la storia ha insegnato che la scure che si brandisce, prima o tardi, ricade sulla proprio testa.

Per questo vizio di forma, proprio della sinistra, io le chiedo di continuare a respirare.